Moi Frédéric j'adresse à la réussite que le ciel est bas, mais on a l'échine qui refuse de plier,
On n'attend pas la chance, on vient pour tout lui piller.
Pendant qu'ils dorment ou qu'ils doutent au bord du fossé,
On forge nos armures dans le feu des échecs passés.
C’est pas du talent, c’est de la rage sous perfusion,
Chaque mur sur la route n'est qu'une simple illusion.
On a les mains en sang, le regard fixé sur la cime,
Forcer le passage, c'est notre seule et unique maxime.
La sueur dessine la carte d’un empire qu’on va bâtir,
On préfère crever debout que de devoir un jour s'aplatir.
Regarde bien nos yeux, y’a plus de place pour le sommeil,
On est les fils de l’ombre qui vont braquer le soleil.
