L’amour

L'amour n'est pas un fleuve, c'est un séisme sous la peau, Une armature de fer quand le destin se fait bourreau. Ce n'est pas l'éclat d'un soir, mais le feu qui s'obstine, Celui qui pousse les fleurs à travers les ruines. Il est le cri du silence et l’ancre dans la tempête, La seule vérité que le temps n'inquiète jamais vraiment ; Une promesse gravée au-delà des mots et des doutes, Le phare invisible qui dessine enfin la route.