la jaula cedió por fin.
el cerrojo gimió como si también él hubiese envejecido aguardando aquel instante, y el ave —criatura famélica de horizontes, mártir diminuta del encierro— permaneció inmóvil sobre el mismo hierro que tantas veces maldijo.
el dueño observó en silencio.
hubo asombro en sus ojos; después alivio.
que ironía.
abrió la puerta y descubrió que el cautiverio ya había echado raíces en la carne del pájaro.
porque la dependencia no necesita barrotes, le basta el hábito.
a veces el hombre olvidaba alimentarla.
a veces la dejaba consumirse entre sombras, reducida a su plumaje opaco y una tristeza casi litúrgica.
sin embargo, cuando el ave contemplaba el profundo color del cielo, sentía un temor más hondo que el provocado por la jaula:
el vértigo de existir sin aquello que la destruía.
el pájaro había pasado tanto tiempo suplicando escapar, que jamás aprendió qué hacer con la libertad cuando esta dejó de ser una fantasía y se volvió una posibilidad tangible.
¿hacia dónde vuela un ser al que amputaron la voluntad antes que las alas?
el hombre, ruin y desalmado, confundía posesión con afecto. su soledad, gigante y eterna, devoraba sus entrañas. por eso prefería contemplar el ave agonizando lentamente antes que aceptar el eco de su casa vacía.
la retenía no por amor, sino por hambre.
porque existen personas que, incapaces de soportar su propia desolación, convierten a otros en rehenes de ella.
el pájaro se quedó.
no por lealtad, no por ternura.
sino porque la costumbre adormece el instinto de huida y hace del sufrimiento un refugio reconocible.
se quedó hasta que murió,
con los ojos clavados en una libertad que ya no solía habitar.
murió soñando con un vuelo que nunca pudo despegar, consumida por esa dependencia atroz que ata incluso cuando la puerta está abierta.
y el hombre murió después, acompañado únicamente por el hedor de su propia crueldad.
porque quien destruye lo único puro que posee termina condenado a una soledad perpetua, infinita, irrevocable.
