Le béton a des rides, le trottoir a des cicatrices,
Chaque pavé raconte une ombre, chaque tour un supplice.
On est nés dans le vacarme, entre les rêves et les débris,
À chercher une lueur au milieu de ces nuits sans prix.
La vie, c'est un ring où le destin joue aux dés,
On avance le cœur lourd, le regard déjà brisé,
Mais dans le creux du chaos, une flamme refuse de se taire,
On écrit notre légende avec la sueur de la terre.
