HOOK

Le ciel a la couleur d'une pièce de deux balles. J'compte les fissures, j'compte les fissures. Le ciel a la couleur d'une pièce de deux balles. J'compte les fissures, j'compte les fissures. Y'a pas d'issue, y'a que l'usure. Y'a pas d'issue, y'a que l'usure. La ville est une gorge sèche qui veut nous avaler sans boire. J'ai le regard qui raye les vitrines, j'ai le cœur qui rature l'histoire. On n'est pas nés, on a juste poussé entre deux dalles de gris. On vend du vent, on achète du vide, on troque nos vies contre du mépris. Regarde-les courir après l'ombre d'un reflet. Moi, j'attends que le silence devienne un secret. J'compte les fissures, j'compte les fissures. L'asphalte a faim, et nous, on est la garniture.