Divida

Não sou perfeito. E, pelos vistos, ninguém é. Mesmo assim, há sempre alguém com um caderno na mão, a fazer contas à minha maneira de viver. Dizem: "Devias fazer isto." "Devias ser aquilo." Como se a minha respiração lhes devesse explicações. Carrego culpas que nunca assinei. Pago juros de erros que não foi só eu que inventei. É estranho... há quem distribua sentenças como quem distribui panfletos, e não pergunte quanto pesa o lado de dentro. Às vezes fico cansado. Não da luta. Das vozes. Porque toda a gente parece conhecer o caminho da minha vida... menos eu. E talvez o maior peso não seja cair. Seja viver com a sensação de estar sempre a pagar uma dívida que nunca contraí.