Le chemin est rocailleux, le vent de face est glacé,
On porte sur le dos le poids des rêves entassés.
Entre les nuits sans lune et les matins de fer,
Chaque pas est un cri, un combat contre l'hier.
Mais la terre qui résiste est celle qui fleurit,
Sous l'écorce durcie, la promesse se nourrit ;
Car la sueur versée n'est jamais un oubli,
Le destin finira par céder ce qu'il nous a promis.
