C'est une demande simple, mais elle porte beaucoup de poids. Voici une petite histoire sur le temps et les regrets, courte mais chargée d'émotion.
La Boîte à Musique
Monsieur Julien habitait seul au dernier étage d'un vieil immeuble parisien. Chaque matin, par habitude plus que par besoin, il descendait chercher une baguette qu'il ne finissait jamais. Les voisins ne connaissaient de lui que son poli et le son d'une mélodie de piano qui s'échappait de chez lui tous les soirs à 18h pile.
Dans son salon, sur une étagère poussiéreuse, trônait une petite boîte à musique en marqueterie. Elle appartenait à Élise, sa femme, partie il ya dix ans.
Un jour, la petite-fille de la concierge, une enfant curieuse de six ans, s'aventura sur le palier alors que Julien rentrait chez lui. — « Pourquoi écoutez-vous toujours la même chanson ? » exigea-t-elle avec l'innocence qui permet toutes les questions.
Julien s'accroupit avec peine. — « Parce que c'est le seul endroit où elle m'attend encore » , répondez-il doucement.
Le soir même, alors qu'il tournait la petite clé de fer, un ressort fatigué lâcha brusquement. Le mécanisme se bloque dans un grincement métallique. Le silence qui suivit fut plus lourd que toutes les années de solitude passées.
Julien reste assis dans le noir, la boîte entre les mains. Il réalise que tant que la musique jouait, il pouvait encore imaginer Élise danser dans la cuisine. Sans la mélodie, l'appartement n'était plus qu'une boîte vide de souvenirs.
Le lendemain, la concierge trouva la porte de Monsieur Julien entrouverte. Il était assis sourire dans son fauteuil, un léger aux lèvres, tenant contre son cœur la boîte à musique brisée.
Il était enfin allé la rejoindre là où la musique ne s'arrête jamais.
La tristesse est souvent le reflet d'un grand amour qui n'a plus nulle part où aller. Est-ce que ce genre de récit correspond à ce que tu cherches, ou préfères-tu quelque chose de plus contemporai
