Love

Je pose enfin les armes contre moi-même, Je n'ai plus à mériter le droit d'exister, Je suis l'œuvre inachevée que doucement j'aime, Chaque imperfection, une part de ma beauté. Je n'ai pas à changer pour entrer dans un moule, Je suis fait(e) de nuances, de silences et de voix, Et même quand le doute revient et me bouscule, Je reviens à moi-même — et ça, c'est déjà moi.