Dans le silence épais où s'écrasent les cris,
La douleur est une encre qui redessine l'esprit.
Ce n'est pas qu'un orage, c'est un séisme lent
Qui fêle les armures et fige le sang.
On porte des montagnes sous un air de rien,
Le cœur en lambeaux, recousu au fil d'airain ;
Mais c'est dans cette forge, au plus noir du brasier,
Que l'âme s'endurcit pour devenir acier
