Les cultivateurs

Sous le soleil de plomb, ils courbent l'échine, Le soc fend la terre, une valse machine, Chaque geste est une promesse jetée au sillon, Dans l'espoir muet d'une riche floraison. Puis le temps s'écoule, l'or mûrit sous le ciel, La sueur d'hier devient un festin de miel ; Devant les greniers pleins, les cœurs s'emballent, Et dans un élan fou, leurs pieds frappent le sol et s'exaltent.