Tu n'es pas faite de porcelaine froide ou de plastique parfait, et c’est tant mieux. Si tu étais une poupée de vitrine, je m’ennuierais à mourir. Toi, tu es un modèle unique, cousu à la main avec des fils de toutes les couleurs, parfois un peu emmêlés, souvent électriques.
Ce que j'aime chez toi :
Tes boutons de bottines : Ce ne sont peut-être que des yeux, mais ils voient des choses que personne d'autre ne remarque.
Ton rembourrage : Un mélange de rêves en coton et de tempêtes de plumes. C’est parfois le bazar là-dedans, mais c’est le seul endroit où j’ai envie de poser ma tête.
Tes coutures apparentes : Elles disent que tu as vécu, que tu as craqué, mais que tu es toujours debout, plus solide à chaque point de suture.
On fait une belle paire de jouets cassés, tu ne trouves pas ? Moi avec ma clé de remontage qui grince et toi avec ton cœur en feutrine qui bat la chamade pour un rien.
Ne change rien à tes déséquilibres, à tes couleurs qui jurent ou à tes silences de ouate. Dans ce monde de copies conformes, tu es ma seule vérité faite de tissu et d'étincelles.
Je t'aime, point final (et point de croix).
