Le ciel promis n'était qu'un dôme de béton froid,
Où l'on sculpte ses rêves dans l'écho du désarroi.
On court après l'aurore, les mains pleines de vent,
Pour s'apercevoir que l'or n'était qu'un jeu d'enfant.
Les idoles s'effritent, le marbre devient poussière,
On porte nos espoirs comme on porte une litière.
La vie est une promesse qu'on murmure à l'envers,
Un grand banquet de rois où l'on finit au fer.
